Les derniers avis (39416 avis)

Quel bel hommage au personnage de Morris ! On sent que Mathieu Bonhomme a pris plaisir à réinterpréter ce mythe de la bande dessinée. Et le moins que l'on puisse dire, c'est que le pari est réussi. Comme beaucoup d'aviseurs l'ont indiqué avant moi, le premier tome (qui devait probablement rester initialement un one-shot) est un ton au dessus. L'idée de départ est excellente : Lucky-Luke, l'homme qui tire plus vite que son ombre, est abattu lors d'un duel. Le tome commence par cette scène puis retrace les événements ayant mené à cette issue. Bien qu'on sente dès le départ le retournement de situation arriver, l'ensemble est vraiment percutant, agréable et bourré de clins d’œil. Plus qu'un hommage à Lucky Luke, c'est un véritable hommage au western. Bonhomme s'amuse également et tente d'expliquer à sa manière le fait que Lucky luke soit devenu non fumeur, passant de sa bonne vieille cigarette à un brin d'herbe en 1983. Dans le 2ème tome, un ton en dessous il est vrai, l'auteur aborde le rapport de Lucky Luke aux femmes et place notre héros dans le rôle du chassé, ce dernier ayant une prime sur sa tête. Il introduit également quelques nouveaux personnages comme le cousin des Daltons (qu'on aimerait revoir dans cette réinterprétation!) ou encore le fils de Phil Defer, j'ai nommé Brad Defer ! :) Mais cette histoire de convoi est un peu trop linéaire et convenue à mon goût. Du point de vue des graphismes, Mathieu Bonhomme excelle dans le découpage et dans le cadrage des scènes d'action, rien à redire de ce côté là. Je mettrais juste un petit bémol sur la colorisation qui joue top souvent la carte de la bichromie, nuisant pour moi aux détails des décors et à la profondeurs des cases. Je ne suis pas assez connaisseur du travail de cet auteur pour savoir si c'est typique de ses œuvres mais il est vrai que dans notre cas, ce procédé rappelle aussi celui de la BD d'origine ou plus globalement des BD franco-belges des années 70-80. En conclusion, on en redemande et attendons la suite avec impatience ! (il se murmurerait qu'un troisième tome est en préparation avec des décors enneigés selon les derniers interviews). SCENARIO (Originalité, Histoire, personnages) : 8,5/10 GRAPHISME (Dessin, colorisation) : 7,5/10 NOTE GLOBALE : 16/20

03/01/2026 (modifier)

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Cette BD est incroyable ! Un vrai coup de cœur que j'ai lu d'une traite. Tout d'abord, les dessins sont magnifiques. Les personnages sont joliment expressifs et on se laisse submerger par les couleurs. J'aime la frontière floue entre le monde réel et le monde imaginaire. Cela titille l'imaginaire ! L'histoire est fort émouvante, bien amenée et teintée de pointes d'humour que j'ai grandement apprécié. La BD traite un sujet difficile au travers de planches sublimes de couleurs chaleureuses... Ou froide selon l'émotion à transmettre. Je trouve les choix visuels très porteurs et réussis, notamment pour contraster et mettre en relief la détresse des parents... Mais je ne m'étalerai pas plus, je ne veux pas spoiler ! En tant que jeune maman je me suis identifiée à la protagoniste sans aucun mal, et l'histoire m'a émue de par son humanité, me tirant même quelques larmes ! J'ai hâte de lire la suite et espère évidemment un dénouement heureux pour les protagonistes auxquels je me suis déjà attachée.

03/01/2026 (modifier)

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La trilogie berlinoise est une série de romans policiers adaptés en bd, se déroulant avant et après la seconde guerre mondiale. 1. Le premier tome se situe pendant l’avènement du nazisme en 1936, 2. Le deuxième tome se déroule juste avant la guerre en 1938, 3. Le troisième tome (pas encore paru en bd) se déroule après la défaite de l’Allemagne en 1947. Nous suivons les enquêtes de Bernie Gunther, ex policier devenu détective privé, à Berlin dans la société allemande en train de sombrer dans le nazisme de par ses peurs, ses convictions, ses silences et ses compromissions, de ceux qui étaient jusque-là des gens comme tout un chacun. On ne peut alors manquer de penser au concept de « banalité du mal » développé par la philosophe Hannah Arendt. Les deux premiers tomes sont de qualité égale même si j’ai une préférence pour l’ambiance du premier un peu plus policière. En lisant, je me disais que ce détective privé, ce ton cynique, philosophe et désabusé, ce goût pour la castagne, cet imper, c’est vraiment du Philippe Marlowe, pas à Los Angeles dans les années 40 mais à Berlin dans les années 30. Puis, je me suis aperçu en fin d’album que l’éditeur faisait ce parallèle avec le héros de Chandler sur le quatrième de couverture. Le contexte historique est vraiment bien rendu, on sent l’inexorable chute de Berlin dans le nazisme, plusieurs figures sombres du troisième Reich, Himmler, Heydrich, Göring, Streicher, etc. interviennent dans les enquêtes. La grande histoire est ainsi mêlée aux histoires policières. Je pensais aussi que tout cela paraissant tellement réaliste, l’auteur devait être allemand, alors que l’œuvre originale est d’un auteur britannique, Philip Kerr, né en Ecosse qui s’est considérablement documenté sur cette période. Il dira : « Pour moi (…) Berlin dans les années 20, c'était la ville la plus libérale d'Europe » et « Je voulais comprendre comment le nazisme était apparu là et l'impact qu'il avait eu sur l'allemand ordinaire ». Un dessin ligne claire dont je pensais au début qu’il ne serait peut-être pas assez expressif, mais qui en fait fonctionne très bien, lumineux, pur et très fluide. Bref, double plaisir : enquêtes policières & histoire.

03/01/2026 (modifier)

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Un conte relativement classique dans son déroulement, fortement ancré dans l’univers japonais. Une lecture intéressante, et surtout belle à regarder. Car Toppi a vraiment beaucoup de talent, son coup de crayon, son utilisation du Noir et Blanc, tout ici est réussi. Que ce soit les personnages (hommes ou démons), les animaux, les décors (villages ou forêts), c’est vraiment très chouette. Quant au récit, c’est l’histoire d’un enfant, héritier d’un prince déchu recueilli par un vieil ermite et qui va peu à peu, une fois devenu adulte, et avec l’aide d’un Renard, accomplir plusieurs miracles, jusqu’à renverser le méchant démon responsable de la déchéance de son père : bien sûr au final le héros va recouvrer son trône, le Renard sa vraie identité. Du classique donc, mais bien mené, la narration est aérée, agréable. Une belle réussite du genre.

02/01/2026 (modifier)

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Les dessins, les personnages, les couleurs et l'histoire ? Tout me va. Le trait aérien me rappelle celui de la série Jeremiah, mais le récit tient bien mieux la route et puis, si j'ai découvert Jeremiah avant, le style graphique du pouvoir des innocents me semble plus abouti. On empoigne la réalité, être dedans sans y sombrer, danser avec elle. Ni la ligne claire je suis une trace, ni je hachure sombrement comme on découperait le monde en tranches expressionniste, il y a là un équilibre dynamique entre les deux, quelque chose qui fait danser le regard. Et quel titre accrocheur et beau que "Le pouvoir des innocents" ! Il y a des traumatisés, de la violence, un leader charismatique et gentil soit une veille dame qu'on aimerait tous avoir comme mamie, professeur ou n'importe quoi d'autre, d'ailleurs… On a envie de croire qu'il suffirait de pas grand-chose, de la coalisions des bonnes volontés des "innocents" pour que le monde devienne meilleur, avec un mélange de changement de pouvoir démocratique et de manière de vivre plus solidaire…. non pas extorqué par la culpabilité mais grâce à l'exemple de quelques-uns, capable de nous renvoyer à notre capacité d'empathie.

01/01/2026 (modifier)

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Voila un documentaire qui est allé bien au-delà de ce que j'en attendais. Dulcie September m'était totalement inconnue, et en creusant autour de moi j'ai découvert qu'elle n'était pas resté dans beaucoup de mémoire, malgré son meurtre sordide. Aussi lorsqu'une BD présente cette femme et son meurtre comme histoire, je m'attendais à découvrir sa vie, son assassinat et l'enquête. Eh bien, j'en fus pour mes frais. Il faut dire que l'auteur, Benoit Collombat, n'est plus à son coup d'essai après trois autres ouvrages documentaires politiques. Des ouvrages intéressants, d'ailleurs, que je recommande pour la plupart. Ici, l'assassinat de Dulcie September va devenir le point d'entrée dans les rouages d'une machine infernale : la politique étrangère française. Et quelle uppercut que celui de la BD ! Si nous avons bel et bien la vie de Dulcie, son assassinat et l'enquête, il y aura aussi le reste. Et là, ça part très vite en tout sens. Autant le dire tout de suite, vous n'aurez pas le fin mot de l'histoire en refermant la BD, et les questions de qui a ordonné sa mise à mort ainsi que l’exécutant resteront floues. Car des pistes, il y en a plusieurs et pas des moindres. Dulcie September est une emmerdeuse, du genre lanceur d'alerte qui n'aura pas eu le temps de parler. Parce que le lièvre qu'elle a levée était trop gros, dans une France de Mitterrand qui commence à s'éloigner de la rose socialiste pour se rapprocher de l'argent sale. Et de l'argent sale, c'est la plupart du temps des gros sous ... Sans trop développer, j'en ai appris des belles sur le cher pays de notre enfance. Trafic d'armes, d'influences, collaboration avec l'un des pires régimes de ces années-là (l’apartheid), business entre pays pour vendre des armes, résidus de guerre froide et d'impérialisme américain, influence française en Afrique, coup d’État et mercenaires gênants. Il y a de tout, on dirait un mélange de James Bond, House of Cards et SAS, où l'Afrique est une fois de plus massacrée à tout les étages par des intérêts de toute sorte. Lorsque Dassault annonce que fermer l'usine vendant des armes à l'Afrique du sud c'est perdre 1.200 emplois, on est dans le plus pur cynisme capitaliste. Une horreur, mais qui ne s'en cache même pas .... Je ne peux que vous recommander cette lecture. A la manière de reportage de la BD "La revue dessinée" ou des publications qui sortent de plus en plus en BD, il y a l'alliance d'un dessin simple, efficace et pas trop détaillé, de texte travaillé et mis en scène pour éviter les pavés de texte, mais aussi faire comprendre les enjeux. Les têtes se multiplient, les pays et les organismes aussi, pourtant tout reste globalement très clair et permet d'appréhender la profondeur de ce qu'on nous cache chaque jour, les rouages bien huilés d'un État, le notre, qui est marchand de mort et tuera pour le rester. Lecture fortement recommandée !

01/01/2026 (modifier)

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Dès l’annonce de la sortie de cet album, mon intérêt a été fortement titillé, et ce pour plusieurs raisons. D’abord parce que j’avais plutôt apprécié les précédentes incursions de Dytar dans des séries fortement ancrées dans l’Histoire. Ensuite parce que la Méso-Amérique, et l’univers des Mexicas en particulier, m’ont depuis longtemps attiré. Enfin, le fait que le scénario ait été façonné par Romain Bertrand n’a fait que renforcer mes attentes. En effet, c’est un historien que je suis depuis pas mal de temps, qui revisite la vision occidentale des « grandes découvertes » (voir entre autres sont excellent « Qui a fait le tour de quoi – l’affaire Magellan »). Comme un autre historien, Gruzinski, Bertrand propose une version plus riche et réaliste des « rencontres » et interpénétrations culturelles. Bref, j’attendais beaucoup de cet album. Et je dois dire que je n’ai pas été déçu. Comme Hub avec sa série Le Serpent et la Lance (mais avec Hub c’est une histoire entièrement fictive et qui se passe peu de temps avant la conquête espagnole), les auteurs ont pris le parti de nous immerger dans la culture aztèque – graphisme et lexique nous ramènent à cet univers que j’aime beaucoup, à cette langue nahuatl dont j’aime la sonorité. Les pages de garde nous présentent une carte simple mais bien fichue, un bon lexique se trouve en fin d’album – en plus de quelques traductions en bas de page, et un solide texte de conclusion rappelle le contexte, présente les personnages – bien réelles – et fournit les sources (on sent là le travail de Bertrand). Visuellement, Dytar nous fait entrer de plain-pied dans ce mélange des cultures, avec des Espagnols et leurs décors représentés comme des manuscrits ou gravures d’époque, alors que le héros aztèque que nous allons suivre, Antonio Valeriano est au départ représenté en couleurs, de profil, comme le faisaient les Aztèques sur les Codex, jusqu’à ce que, Antonio et les autres Mexicains ayant été « assimilés », un seul style graphique fusionne les représentations. Le récit s’inspire de faits réels : la collecte réalisée, plusieurs années après la conquête cataclysmique de l’Empire aztèque par les Espagnols, d’une multitude d’informations sur la culture aztèque, sa langue, sa religion, sa société, collecte supervisée par un religieux, Bernardino de Sahagun, qui va se faire aider de Mexicas convertis pour collecter et traduire, ce qui deviendra un codex et surtout ce qui constituera pour la postérité un témoignage exceptionnel d’une culture que les Espagnols étaient en train de faire disparaitre. Cette compilation était même contraire à ce que souhaitaient les élites politiques, militaires et religieuses, en Espagne ou en Nouvelle Espagne, elle se fera donc sous le manteau. Sahagun fait pourtant partie de ceux qui cherchent à convertir, de ceux qui sont sincèrement choqués par les mœurs et la religion des Mexicains. Mais il veut comprendre leur façon de penser, pour mieux agir pour les convertir. Cette ambivalence est aussi présente dans le personnage de Antonio, lui aussi Chrétien fervent, mais qui se transforme peu à peu en conservateur militant de l’ancienne culture – qu’il n’a que peu connue, étant né alors qu’elle était détruite). Bertrand a certes dû broder un peu, pour les dialogues, pour certains pans de son récit. Mais celui-ci s’insère très bien dans la réalité connue, est crédible, et se révèle passionnant – bien mis en images par Dytar. Un chouette album, qui utilise très bien pour la narration et pour sa représentation, les connaissances que nous avons de ce moment fort de la rencontre entre deux mondes. Une lecture que j’ai appréciée en tout cas, avec un bel objet qui plus est, pour servir d’écrin au récit.

01/01/2026 (modifier)

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Wagner, je pense, aurait été ravi s'il aurait vu une limite : les dessins sont beaux mais un peu imprécis, par moment. Moi, je reconnais qui est qui, merci, mais j'ai du mal à aller vers de personnages dessinés de façon imprécise, qui me donnent l'impression, donc, de ne pas totalement exister. Wagner n'aurait pas, lui, commis une telle erreur au pinceau, je pense. Il guide les auditeurs avec des thèmes de musique pour dire de qui et de quoi il s'agit, et en même temps, on était dans une musique impressionniste, tellurique, mystique, enfin, bien digne d'illustrer la légende de L'anneau du Nibelungen ! Attention, ses opéras sont immersifs mais demandent bien plus de concentration que Carmen, comme dirait l'autre. Bref, bref, à part le léger problème que je viens de dire, tout me va. Je trouve bien que les cases débordent sur des pages de couleur entraînant dans l'ambiance. Les personnages sont souvent quasiment nus, ce qui peut déplaire aux gens éduqués de façon puritaine et des puristes de Wagner, mais attention ! Depuis les Grecs, on a tendance a représenter héros et dieux pas forcément très vêtus, et de plus sans oripeaux de la mode, on est plus facilement dans le mythe, alors…

01/01/2026 (modifier)

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BD acidulée : la poésie de l'enfance, la dictature en arrière-plan. L'auteur raconte son passé sans s'inventer une conscience politique qu'elle n'avait pas à son âge : elle était simplement une petite fille pleine de vie et de curiosité. Tous les personnages sonnent juste, la narration ramène le passé au passé, avec explication et nostalgie. Avec un ton qui me séduit ! Le dessin peut plaire et aux enfants, et aux adultes et l'histoire aussi. De plus, le style est unique, tant écrit que visuel. Cerise sur le gâteau, on est à l'Est, mais on ne se sent pas obligé à une tonne de pathos estampillé; slave. Il y a un mélange d'esprit et de cœur irrésistible jusque dans les histoires ayant la plus grande apparence de banalité.

01/01/2026 (modifier)

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Contrapaso, une nouvelle série policière qui reconstitue pour nous l'Espagne des années Franco. Une intrigue dense, digne d'un roman noir, étayée d’anecdotes véridiques, écrite par une dame (Teresa Valero) qui nous rappelle les basses oeuvres du régime franquiste. C'est une occasion rare dans l'univers de la bande dessinée que de pouvoir rendre hommage à une dame : l'espagnole Teresa Valero mérite donc tous les éloges. D'autant qu'elle signe avec Contrapaso le scénario et le dessin de cette trilogie policière, prétexte pour apporter un point de vue féminin sur le franquisme. Histoire, police et féminisme, il n'en fallait pas tant pour nous attirer. Le premier épisode, sous-titré Les enfants des autres, est paru en français (chez Dupuis / Aire Noire sous l'égide de Doug Headline que l'on connait comme scénariste mais qui officie également comme éditeur) en 2021 et vient d'être réédité, quatre ans plus tard, sous une nouvelle maquette à l'occasion de la sortie du second tome (en septembre 2025), intitulé Pour adultes, avec réserves. Pour adultes avec réserves c'était l'une des classifications de la censure franquiste concernant le cinéma espagnol, la classe 3R sur une échelle de 1 à 4, puisqu'il sera beaucoup question de cinéma dans ce deuxième album. À noter pour les curieux : l'époux de Teresa Valero (Juan Diaz Canales) n'est autre que le scénariste de la série Blacksad. La traduction de l'espagnol est signée par Marie Estripeaut-Bourjac et Anne-Marie Ruiz. 1956 : grâce à l'influence américaine, l'Espagne franquiste se refait une beauté et entre à l'ONU. Face à la menace soviétique (mieux vaut le franquisme que le communisme, n'est-ce pas), les États-Unis installent leurs avant-postes en Europe : les accords de Madrid sont signés en 1953 et plusieurs bases militaires US sont implantées sur le territoire espagnol. Dans le même temps, les phalangistes perdent une partie de leur influence au profit de l'Opus Dei. Teresa Valero nous rappelle qu'elle s'appuie sur de nombreux faits, lieux et personnalités bien réels de l'époque : le cinéma qui jouxtait les locaux de la police de la DGS, l'hôtel Hilton, le drive-in, le bar Chicote, les films tournés en double version (une censurée pour l'Espagne, une autre pour l'étranger), l'avènement de la télévision, ... Dans un dossier qui accompagne l'album, l'auteure nous précise que son récit est nourri d'histoires vraies comme celle du documentaire sur la pauvreté des migrants espagnols qui sera "volé" et entièrement manipulé et remonté par la télévision espagnole, ou celles des spéculations immobilières et foncières de magouilleurs (dont la propre sœur de Franco) qui profitèrent des troubles liés à guerre civile. À Madrid, l'hiver 1956 se montre particulièrement rigoureux avec les hommes et la censure franquiste particulièrement tatillonne avec la presse. Les faits-diversiers sont bâillonnés : dans l'Espagne catholique de Franco, le crime n'existe pas. Il suffisait de le dire. Même si de temps à autre, il arrive que l'on retrouve malencontreusement le corps d'une jeune femme assassinée au bord du Manzanares. Autour du cadavre, il y a là Charo, la fille du médecin légiste qui n'est encore qu'une jeune adolescente mais qui veut déjà apprendre le métier avec papa. Elle apporte une touche de fraîcheur impertinente dans cette sombre histoire. Et puis il y a là, Emilio Sanz, un journaliste désabusé, fatigué de ses propres compromissions avec la censure et le régime. « - Merci de me recevoir docteur. J'enquête sur la mort de Rosa Saura. Je crois que vous la connaissiez ... - Enquêter ? N'est-ce pas le travail de la police ? - Non, pas toujours, monsieur. » Il y a là également Léon Lenoir, qui revient de France et voudrait bien faire ses preuves au journal, un jeune homme toujours amoureux de la vérité (et secrètement, de sa cousine Paloma). Léon est hébergé chez ses oncle et tante, une famille traditionnelle franquiste. Au journal, les débuts du français sont plutôt difficiles : Sanz est un vieux bougon qui le traite comme son valet. On a donc là, un vieux journaliste revenu de tout, parfois bienveillant avec le franquisme qui le nourrit. Et un jeune ambitieux qui croit encore à la vérité. Deux voix que tout oppose pour nous raconter une même époque. C'est le sens même du titre de la série, Contrapaso, contrepoint en français, quand « deux lignes mélodiques différentes sont interprétées en même temps » nous rappelle Teresa Valero. « - Je ne peux pas publier ça sans qu'on interdise le journal. Tu le sais très bien ! - Oui, je le sais. - Et alors, pourquoi tu l'as écrit, nom de dieu ! - Parce que c'est la vérité. [...] - Tu veux fouiller les poubelles ? Des lesbiennes et des médecins franquistes ... Qui diable ira la publier ta foutue histoire ? » On aime ce sacré duo d'enquêteurs que tout oppose, l'âge comme le parcours, les méthodes comme les sympathies politiques. On aime aussi que l'enquête nous propose plusieurs pistes à suivre au cœur de l'Espagne sous le joug franquiste avec comme fil rouge, la traque d'un tueur en série après qui Emilio Sanz court depuis des années. Dans le premier épisode, il sera question d'eugénisme, d'enfants volés et des abus et violences psychiatriques infligés aux femmes par les médecins du régime. La seconde enquête nous emmènera sur les plateaux du nouveau cinéma espagnol qui voit débarquer les américains et la télévision … et resurgir de vieilles affaires immobilières. On aime ce roman graphique où la mise en cases est dynamique et le dessin est un beau travail de reconstitution de ces années passées : les lieux et les décors, les usages et les costumes, tout est au diapason pour nous replonger dans l'Espagne franquiste des années 50 ... Cette BD est écrite comme un roman noir et le dessin, très élégant, tire habilement parti d'autres éléments graphiques : photos, affiches, journaux, publicités, films et actualités cinéma ... ... Les albums ont été réalisés en numérique mais la belle colorisation donne beaucoup de transparence, de luminosité ou de relief au dessin, semi-réaliste. Et puis on aime aussi l'humour dans la caractérisation des personnages comme dans les dialogues, une ironie caustique, amère, pince-sans-rire : la scène avec la dactylo dans les toilettes du cabaret, la dessinatrice qui crayonne ce que l'on voit dans une case, le jeune Léon qui rend son déjeuner à tout bout de champ, ... Chaque relecture révèle de nouveaux détails. L'intrigue du second épisode est un peu touffue et n'a pas l'unité de ton qui faisait la force du premier : Teresa Valero semble plus préoccupée de dresser un portrait aussi complet que possible de l'Espagne franquiste que de guider son lecteur dans une profusion de faits et de détails historiques. Parions que le dernier épisode de la trilogie reprendra la main pour terminer cette fresque historique en beauté, comme elle a commencé ... car le tueur en série court toujours ! « - Qui l'a tuée, Sanz ? - J'aimerais bien le savoir. - Tu le poursuis depuis 17 ans. Tu dois bien avoir une théorie. - Plus d'une, oui. Et aucune ne m'a mené nulle part. Il choisit toujours des femmes seules, avec peu ou pas de famille. Et ça n'a jamais rien de sexuel. Les victimes n'ont rien en commun. Leur seul point commun, c'est que ce sont des femmes. Il n'en a pas tué deux de la même façon. - Si c'est différents à chaque fois, comment es-tu sûr que c'est le même tueur ? - Les victimes sont toujours mortes avant. Parfois plusieurs jours plus tôt. Ensuite, il les déplace à l'endroit où on les retrouve. Et là, il nous prépare toujours une mise en scène. »

31/12/2025 (modifier)

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